Una mostacha fremissenta,
Dos uelhs maliciós,
Es Gaston dins son jardin
Qu’assaja de tancar
Son aubre genealogic.
Una mostacha fremissenta,
Dos uelhs maliciós,
Es Gaston que perfend
Dins son quasernet de cants
Falocratas, capitalistas e capelans.
Una mostacha fremissenta,
Dos uelhs maliciós,
Es Gaston que nos cònta
L’istòria de Gaspard
E aquela de Martin.
Mai un jorn sorn de julhet,
Plus de mostacha fremissenta,
Plus d’uelhs maliciós.
Dins lei carreirons dau vilatge,
La votz de Gaston a finit de retronar.
Es plus qu’un ecò
Qu’ausèm ressonar feblament
De lòng dau beal,
Entre lei roïnas dau castèu
E dins lei còlas a l’entorn.
Per bonur, encuei, a aquest ecò
D’autras votz se mesclan
Per cantar tornamai
Lo soleu miegjornau, l’egalitat
E la java deis occitans.
Alora, quand tomba la chavana,
D’aut l’oppidum,
Clafit de vólha e d’estrambòrd,
Gaston se fa cascada.
Lo còr, la revòuta et lo pantai
En bandoliera,
Se gita dins la Repa,
Nos espocant de poesia.
Una mostacha fremissenta,
Dos uelhs maliciós,
L’òme-chin es totjorn vivent
E a totjorn pas de mestre.
Eric Dussart
Une moustache frémissante, deux yeux malicieux, c’est Gaston dans son jardin qui essaye de planter son arbre généalogique.
Une moustache frémissante, deux yeux malicieux, c’est Gaston qui pourfend, dans son carnet de chants, phallocrates, capitalistes et curés.
Une moustache frémissante, deux yeux malicieux, c’est Gaston qui nous raconte l’histoire de Gaspard et celle de Martin.
Mais un sombre jour de juillet, plus de moustache frémissante, plus d’yeux malicieux. Dans les ruelles du village, la voix de Gaston a cessé de tonner.
Elle n’est plus qu’un écho qu’on entend résonner faiblement le long du béal, entre les ruines du château et dans les collines aux alentours.
Par bonheur aujourd’hui, à cet écho d’autres voix se mélangent, pour chanter à nouveau le soleil du Midi, l’égalité et la java des Occitans.
Alors, quand tombe la pluie d’orage, du haut de l’oppidum, plein d’ardeur et d’enthousiasme, Gaston se fait cascade.
Le cœur, la révolte et le rêve en bandoulière, il se jette dans la Reppe, nous éclaboussant de poésie.
Une moustache frémissante, deux yeux malicieux, l’homme-chien est toujours vivant. Et il n’a toujours pas de maître.
Eric Dussart
